Le téléphone sonna. C’était le Général. Habituellement, ce genre d’appels annonçait du travail supplémentaire, s’accumulant sur les dossiers urgents et les affaires en retard. Sa voix était grave et posée, légèrement grésillante.– Grégory ? Tu es occupé aujourd’hui ?– Pas assez pour vous refuser un service, mon Général ! répondais-je avec malice. Le Général...
Elle n’aimait les hommes que par simulacre, charmée par les liaisons homogènes. Il ne tolérait les femmes que sous le joug de ses désirs. Insoumission ? Colère. Rage. L’agression devenait inévitable. L’humiliation publique fut brève et son dénouement sans surprise. La jeune femme s’effondra. Des larmes de vie ruisselèrent de sa gorge bâillante. Mais la mort violente de sa victime n’était rien...
Accompagnés de quelques célébrités, une armée d’infirmes du verbe, condamnés à l’ombre par leur médiocrité, s’est ruée vers la lueur médiatique que leur a offert le journal Libé. Par gourmandise et par aigreur, ils ont saisi l’occasion de se hisser à la cheville de Sylvain Tesson pour tâcher de la lui mordre en meute. Que lui reproche cet énième tribunal médiatique constitué suite à la nomination...
Je m’allongeais sur le tapis au milieu du salon. De petits verres vides dansaient sur la table basse, sous la lueur blanchâtre de quelques phares de passage. Le haut plafond tournoyait autour du lustre central, tandis que le sol se dérobait sous mes os. Pierre-Benjamin regardait à travers la vitre. Une pluie fine s’abattait sur le boulevard silencieux, faisant pleurer des platanes...
Y-a-t-il pire ennemi, pour la Macronie, qu’un Français de France ? En Macronie, les Français n’existent pas plus que leur culture. Pour « faire nation », expression aussi détestable que ceux qui l’emploient, il ne faut pas davantage de Français, de souche ou assimilés, mais plus de « républicains ». La république n’est pas la France. Elle tue la France. Dans l’esprit du...
La Couture est un paisible village à la frontière du Haut-Artois et de la Flandre. L’absence de relief y accentue l’impression d’infini depuis la petite maison perdue au milieu des champs. Aussi loin qu’il se souvienne, Thomas y avait toujours vécu, sans pourtant y être né. Peu de choses lui déplaisaient dans cet univers, à part peut-être cette bande de bipèdes sadiques à bec plat qui semblaient...
Ce soir, j’ai peut-être tué un homme. La route était sombre, engouffrée dans la nuit. Je roulais en direction de Veynes pour rejoindre une gare sans train, happé par la voix hypnotique d’un animateur de radio. Je n’ai rien pu faire. Je n’ai rien pu faire et pourtant je l’ai vu. Il s’avançait vers moi, presque immobile, traversant la route d’une rive...